Vivo o instante
sempre
E preciso
nas sobras das horas
me embebedar de emoção
Porque tudo foge depressa
acaba
E na mão
os restos escorrem
e se perdem no chão duro e seco
da realidade
Nada retenho
Mas vislumbro ainda
por sobre o muro da solidão interior
que alguma coisa fica
Pequenos e frágeis fragmentos
que inundam de luz o porão escuro
das recordações
A doçura de um olhar que iluminou
por um momento a minha vida
e a delicadeza de um gesto de ternura imensa
Lembranças simples e belas
como a suavidade de uma folha que lentamente
caiu num final de tarde
Como o cheiro da terra encharcada de chuva
numa manhã de dezembro
e um tempo fugaz em que eu acreditava nas certezas
porque o antigo fervor não volta
E sobretudo
a pedra preciosa de palavras amigas
Coisas que guardo como o único tesouro que colhi
nesta viagem à procura de coisa alguma.
quase desisto
O tecido da minha vida, fio por fio, foi composto de forma ordenada. Mas as lembranças são feitas de pedaços amorfos, tão movediços como a areia das dunas. Como contar uma vida? Como explicá-la? Precisaria quebrá-la, fragmentá-la e, mesmo assim, nada teria de mim. Nem um pedaço sequer. O que somos é tão profundo e tão complexo, que ninguém, nem mesmo nós, ousamos chegar perto. A única coisa que nos aproxima desse mistério, nos consola, nos suaviza, nos reconcilia com o passado, é o amor. Só ele nos devolve a fé e a confiança. Temos tudo embaixo das asas acolhedoras dele. Nos sentimos protegidos das amarguras e desencantos. E se ele é grande e forte, torna claro e luminoso o que era ambíguo e obscuro. Reinventamos, então, nossas lembranças. Nos inventamos. Podemos, enfim, nos contar.
