O anjo torto

Tela de Vincent Van Gogh

Para um amigo querido, que não
consegue dissipar as brumas
da sua vida.

Ele queria se levantar, claro que queria.
Mas o peso de suas escolhas, lhe prendiam definitivamente ao chão.
E era um anjo. Um doce e terno anjo.
E sem asas e sem céu e sem poder voar,
não sabia mais o seu lugar.
Vagava na noite por bares sujos e estranhos.
Ao lado, às vezes, de gente que não o conhecia, não o compreendia.

Nos momentos de solidão e vazio insuportáveis, fingia felicidade, se arrastando ao lado de  companhias que, sequer por um segundo,  poderiam visitar seu mundo.

Mas ele voltava sempre para o seu quarto confuso, onde  coisas esquisitas e preciosas,  se amontoavam em  prateleiras.

Coisas que quando estendia a mão  para pegá-las, 

desapareciam no fundo buraco  negro da sua história.

Ali, de cabeça baixa, entre surpreso e abatido,
tentava resgatar a vida que passara.

Mas as lembranças iam e voltavam, desencontradas, 

desfocadas pelo tempo.

E era só um anjo que sonhava  sozinho.

Que se embriagava todos os dias de sua humanidade.

E assim, sem ombro pra encostar a alma cansada e triste,

chorava  os amores que não pudera segurar

e as coisas todas que quebrara.