A vida é linda...mas é nada

Estava olhando a rua lá fora e pensando em todos os escritores malditos que conheço.

Naqueles desesperados, não malucos. Naqueles consumidos pela angústia mesmo.

Nos que nem dormem, porque a vida não permite. Não há tempo e a vida é nada.

Lembro da amargura de Fernando Pessoa. Das frases quase no limite da loucura, de Lispector. De Rimbaud cuja poesia se confunde irremediávelmente com sua história de revolta e desespero. Verlaine diz sobre ele - vivendo a própria ‘vida inimitável’. E tem um Caio Fernando Abreu e os que queimaram a vida, os Cazuzas, Leminskis e os Baudelaires. Todos consumidos pela aflição e sofrimento e agonia!

Li por aí que há laços de família entre os que escrevem. E deve haver, pois todos se parecem!

Há laços de família entre aqueles que chegam muito perto dos precipícios! Há laços sim, entre os que tentam vislumbrar o fundo dos abismos. Há laços entre os que espreitam por entre as frestas das janelas tentando decifrar o mundo lá fora. Os que olham os carros parados nos sinais fechados e enxergam além, muito além dos congestionamentos. E os que se reconhecem em olhares e palavras e gestos e se comovem e não desperdiçam cada emoção rasteira! E fazem do outro a sua quase extensão! E apesar disso, são sozinhos...

“Mas na alma me resta / Um vago sorrir tardio, /
Fresta de sonhar / Luz de não sei que
barco / porque lago / Sob que luar.”

Fernando Pessoa